Escila y Caribdis

A pesar de la nieve hemos llegado al episodio noveno
Recuerdo la búsqueda de la calle Kildare, el encuentro con Yeats, nuestras horas en la biblioteca, él recitaba
y yo atenta.

Ahora Escila y Caribdis, entre el misticismo y el dogma, Platón y Aristoteles.


Navego entre el monstruo de seis cabezas y el remolino.
Mi nave: la literatura,
Hamlet, padre o hijo,
Shakespeare,padre
Jesús, Padre e Hijo.



Atrás quedan los niños y los regalos,
las risas y las sorpresas
a mi los chinos no me quieren,
dice ella,
el genoma compartido
mamá y ella al piano
generaciones las separan
y tan iguales


Stephen cada vez más cerca

Haiku de Otoño

¡ Ay! sin palomas

El árbol se duerme

Luz de otoño





PS Censurada Catarsis por impropia. El webmaster y mi hermana conseguirán que termine como la nany de Otra vuelta de tuerca.

Hermana y Novela de Amor IV

Miénteme y di que no estoy loco miénteme y di que solo un poco miénteme y di que no estoy loco miénteme y di...Mil años pasaran y el duende de tu nombre de luna en luna ira aullando fuerte woh, woh, woh!.Miénteme y di que no estoy loco miénteme y di que solo un poco. Y como un lobo voy detrás de ti paso a paso tu huella he de seguir y como un lobo voy detrás de ti paso a paso... paso a paso...

Miguel me despierta con una canción de no sé cuando. Mi hermana y sus bromas. Yo anudada por almohadas y sábanas me rio. Luego escribo un haiku de otoño e imagino su voz, ¡ Ay, guapa, que colgaos estáis los escritores!

Llama Eulalia, ¿cómo que soy un personaje?
En fin, el blog es ficción, por favor, es la ventaja de ser independiente. Miento y estoy loca.
¿Cómo vas con la novela?, ataca.
En seis meses, imposible, documentarme sobre M será una labor difícil.
Le diré a Chema que te llame, amenaza.
Se esfuma mi alegría.
Eulalia, cuelgo.
No te enfades, era...Y comienza a recitar a Yeats.
Como diría mi hermana: ¡ qué C**%"^a!
Miénteme y di que no estoy loca miénteme y di que solo un poco

Novela de Amor III

Me llama Beatrice para lamentarse de lo que debo sufrir soportando a elementos, dice, como Eulalia. Le explico que Eulalia es un personaje y además si fuera una persona, ella, Beatrice, no debería juzgarla por alguna frase suelta, pues Eulalia no es lo que parece, Eulalia es como Pandolfi, todavía no sabemos... O sí. Descubrí que Eulalia mostraba la sombra de si misma en Les Deux Magots. Tomábamos tarta de chocolate, ella, con beaujolais,yo, con agua.Pasaron dos parisinos, sólo en Paris se puede disfrutar...

¡Ay! la digresión.

Elegantes, sensuales. Y Eulalia dijo una frase para escandalizarme. Le gusta ese juego.Seis palabras. Pero la frase revelaba un detalle exquisito. Me reí para disimular, aunque no sé si lo logré.Comenzó a llover y la cafetería se llenó de japoneses y americanos, pero la frase revoloteaba a pesar del ruido de sillas.

Tenía mucho que averiguar sobre Eulalia. ¿ A quién se le podría ocurrir una frase así?

Eulalia es agente literario, así que no discutí las condiciones, además siempre he sabido que yo no soy escritora.

Desliz

III

Un moralista, o un poeta mitológico,
compara a un cisne el alma solitaria;
y a mí me basta eso,
me basta que lo muestre un espejo turbulento,
antes de que desaparezca el breve destello de su vida,
como una imagen de su estado;
deplegando las alas para el vuelo,
el pecho henchido con orgullo,
ya sea para jugar, o dejarse llevar
por esos vientos que proclaman que anochece.

Un hombre que medita en secreto
se pierde en el laberinto que ha creado
en el arte o la política;
un platónico afirma que en el trance
en que hemos de dejar cuerpo y oficio
la vieja costumbre permanece,
y que si nuestras obras pudiesen
desaparecer con nuestro halito,
esa sería una muerte afortuada,
pues el triunfo sólo echa a perder nuestra soledad.

El cisne ha saltado al desolado cielo:
esa imagen puede traer desenfreno, la rabia
que acabe con todas las cosas, que acabe
lo que mi afanosa vida imaginó, e incluso
la página por imaginar, por escribir;
oh, soñábamos con reparar
cuanto mal afligía a la humanidad,pero ahora
que soplan los vientos invernales
vemos que estábamos locos al soñar

La Torre; Mil novecientos diecinueve (fragmento III). Yeats

Bloomsday

El otro día tomaba un café delante de 7 Eccles Street.

Nunca pude imaginar que el Ulysses fuera a ser tan importante en mi vida y en la de El Mono.

En fin, ¡feliz Bloomsday a todos!

Líneas prometidas

Menoscabada por clamoxiles e ibuprofenos inicio las líneas prometidas. El dolor es un arma del diablo, por eso el payaso Lamela llevó a la hoguera a los médicos sanadores del sufrimiento, alguno amigo, y además ateo. Los ateos siempre nos acercan a Dios.

En fin, muero de digresión. No debo salir del haiku.

Las líneas prometidas, al hilo del relato La fiesta en el jardín, de Katherine Mansfield, a JPM ( la M es de Míguez no de Morgan).

Transcribo parte de la carta de Virginia Woolf a Jacques Raverat, fechada el 30 de julio de 1923, Hogarth House, Richmond

(...)Conocí a ambos Murry ( John Middeleton Murry y Katherine Mansfield). Lee la obra de Katherine, por favor, y dame tu opinión. Mi teoría es que si bien poseía el sentido más extraordinario de su generación, podía por ejemplo, reproducir esta habitación, con su mosca, su reloj, perro y tortuga, si fuera necesario, para la vida fue tan insípida como el agua, tan insulsa y, mucho más vulgar, cuando tenía que utilizar la mente. Es decir, no sabía poner sentimientos o pensamientos o sutilezas de ninguna clase en sus personajes sin tornarse al instante de seria en dura y de compasiva en sentimental. El primer cuento que imprimimos, "Prelude," era una mera observación, no obstante exquisita. No puede terminar de leer su último ( "El canario"), pero podría ser que también me lleven los prejuicios(…)

La noche de los libros en El Tranvía

Citados a las ocho, los amigos “de toda la vida”, los sustantivos, se deslizaron entre las rosas y los libros de la librería El Tranvía.

Jaime Nuñez anfitrión de escritores y violas nos hablaba de Germán Díaz y sus cajas de música.

Luego sentados en la esquina de El Mono Rojo charlamos de lo efímero al aroma de los vinos.

Magdalena me interrogaba sobre el pasado: ¿de cuándo data tu amistad con los Pérez-Minguez?

“Tal vez la memoria inventa lo que evoca y la imaginación ilumina la cotidianidad", decía José Emilio Pacheco, tan cervantino él.

¡Ay Magdalena!, en el internado Rita me contaba historias de su hermano mayor. Pasados los años coincidí con él, Joaquín, en el taller de Clara. Allí también conocí a la editora Gemma de Suñer, mi leal amiga… Eladio, Misún, Checho, Cayetana, Pepe, Sofia, y a los amigos de mis amigos, gracias por vuestra bonhomía


Terminamos la noche con la nana para dormir entre tresillos de negras…

Haiku de domingo de ramos

Rama con brotes

la paloma los pica

¡Ay! primavera

Haiku

Rama con brotes
leyendo en la cama
espero la flor

Invictus en el Princesa y algunos recuerdos

La luz de Sudáfrica es densa y olorosa
se detiene en la retina de la escritora
emocionada trata de buscar palabras

Camino de Hermanus
La casa del cirujano Barnard
Melancolía

Entre Madrid y Londres
Acaso mudanza
¿Ciudad del Cabo?

Puede ser leyenda
Invictus
El poema que leía Mandela
Robben Island

INVICTUS

Out of the night that covers me,
Black as the Pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.

In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeoning of chance
My head is bloody, but unbowed.

Beyond this place of wrath and tears
Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds, and shall find, me unafraid.


It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll.
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul.

by Ernest Henley

Haikus de fin de semana

Lunch de domingo

el cocido materno

las canas salva



Domingo tarde

aroma de rosquillas

lunes asoma



Escritos en Mallorca de Bravo Murillo mientras espero a Misún. Vamos al cine: La cinta blanca.

La cinta blanca: ¡ atentos al narrador!

A un olmo seco, de Antonio Machado

Cuentan que Leonor estaba enferma y que este poema lo escribió Antonio Machado para ella en Soria.En fin, querido Hispaniola no seré yo quien cercene la inspiración machadiana.


Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas en alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

Microrrelato de Cotázar

"Un cronopio se recibe de médico y abre un consultorio en la calle Santiago del Estero. En seguida viene un enfermo y le cuenta cómo hay cosas que le duelen y cómo de noche no duerme y de día no come.-Compre un gran ramo de rosas- dice el cronopio.El enfermo se retira sorprendido, pero compra el ramo y se cura instantáneamente.

Lleno de gratitud acude al cronopio, y además de pagarle le obsequia, fino testimonio, un hermoso ramo de rosas. Apenas se ha ido el cronopio cae enfermo, le duele por todos lados, de noche no duerme y de día no come".

En fin, ¿ qué es un microrrelato?, ¿ cuátos microrrelatos he leido?

Teoría, lectura, mimesis. Y luego creación original.

Penumbra de 3 de enero de 2010. "Ella me murmura algo al oído"

Hola Gabriela:
Qué bien que hayas venido




Idea, de Wistawa Szymborska

Me vino a la cabeza una idea
¿para un verso?, ¿para un poema?
Muy bien- le digo-quédate, hablemos.
Tienes que contarme más de ti.

Ella me murmura algo al oído.
Ah, se trata de eso-le digo-, interesante.
Desde hace mucho me preocupa ese asunto.
¿Pero un poema sobre eso?No, seguro que no.

Ella me murmura algo al oído.
Eso es lo que tú te crees-le respondo-,
sobrestimas mi capacidad y mi talento.
Ni siquiera sabría cómo empezar.

Ella me murmura algo al oído.
Te equivocas-le digo-,un poema concentrado y breve
es más difícil de escribir que uno largo.
No me tortures, no insistas, porque no va a salir bien.

Ella murmura algo al oído.
Como quieras lo voy a intentar, ya que te empeñas.
Pero de antemano te digo lo que va a pasar.
Ya verás, lo escribo lo rompo y lo tiro a la basura.

Ella me murmura algo al oído.
Tienes razón- le digo-, finalmene hay más poetas.
Otros lo harán mejor que yo.
Te puedo dar nombres, direcciones

Ella me murmura algo al oído.
Sí, claro que los voy a envidiar.
Nosotros nos envidiamos hasta los malos poemas.

Y éste quizá debería...quizá debe tener...
Ella me murmura algo al oído.
Exactamente, tener esos rasgo que enumeras.
Así que mejor cambiemos de tema.
¿Te apetece un café?

Ella solamente suspira.

Comienza a desaparecer.

Y desaparece.

Librería Negra y Criminal, en Barcelona

En la calle la sal nº 5 de Barcelona vive entre libros Paco Camarasa. El maestro Camarasa me ha enseñado mucho sobre la novela negra y criminal, ahora que viene el otoño y me dan ganas de asesinar, aunque no a Marisa que parece ser caerá en manos de...no contaré el final.

Digresión: Hispaniola, por favor, quita algún adjetivo y esa mortaja de la última línea. Y empieza a escribir en el blog, vagaaaaaa

Si queréis ampliar vuestros conocimientos en novela negra, policiaca y de intriga, poneros en contacto con http://www.negraycriminal.com/.

Ah! y antes que a Largson ( el hijo de Larg) habria que haber leido a Maj Sjöwall y Per Wahlöö. Os recomendamos Roseanna.

Quedan tres días

Tengo la impresión de que este año voy a escribir una novela titulada Compenhague.
En fin, espero que estéis como los dos gatos japoneses: piedra papel tijera; piedra papel tijera; piedra papel tijera; piedra papel tijeraaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

El escritor Álvaro Quiñe con Manuel Vicent

La bonhomía de Manuel Vicent

La Noche de los Libros