viernes, octubre 31, 2014

Ayer todos estuvimos en la Torre Martello, de Sandycove


www.bloomsdaysociety@blogspot.com

Se quitó el sombrero

El caballero,

no el de Olmedo,

no la gala de Medina

Pero arraigaron las alas

y las raíces si volaron esta vez

Siempre nos quedará Juan Ramón


Y Joyce.


miércoles, octubre 22, 2014

El volcán Bardarbunga (Islandia)

“Los científicos estiman que la fisura será de un kilómetro y medio de largo. No hay riesgo, hasta el momento, de que el volcán cree cenizas que impidan el tráfico aéreo”.

El volcán, de poco más de dos kilómetros de altura, queda situado debajo del glaciar Vatnajökull. He podido ver en casos como este y en imágenes propias de la información bien hecha, los ríos de lava en laderas agrietadas; el discurrir denso y encendido de su color rojizo. Al final, no fue explosión; sí, “soltar” su densidad ardiente de forma pausada para poder elevarla mediante los sentidos a la categoría de una emoción...

...y pensé en el glaciar que lo protege y en la posible convivencia entre ellos, igual que los opuestos en su unión y desunión por el imán que rige los designios del mundo. Romper hasta herirse para iluminar y soltar lastre, frente a la poética del silencio provocada por la nieve de luz tenue, helada para conservarlo. Allí el sonido duerme, incluso el de la lenta y acallada lava volcánica. Lo difícil es compartir. A esto lo llamamos vida, al deseo del otro de vivir en ti, de que tú quieras hacerlo en el otro, en lo otro. Inmerso/a en la posibilidad del cambio que justifique la existencia. El frío puede convivir con el calor, el uno con el otro, no hay blanco ni negro sino una veladura gris que los conecta.
Ya Goethe en “Las afinidades electivas” trató de explicar que todo está conectado e integrado.

Hoy es ayer.

¡Buena tarde!

Ulises1

sábado, octubre 18, 2014

Haikus

La sombra fugaz
del gato por el jardín,
murmullo de hojas.

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Reunión de amigos,
libros sobre la mesa,
se va la tarde.

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jueves, octubre 16, 2014

Luis Pérez-Minguez. In memoriam

Era miembro de una familia de artistas, entre los que destacan su hermano ya fallecido Pablo Pérez-Mínguez, y el primo de éstos dos, el pintor de la llamada Nueva Figuración madrileña, Rafael Pérez-Mínguez, también fallecido.
El fotógrafo Luis Pérez-Mínguez (Madrid, 1950) acaba de fallecer en su ciudad natal. Pérez-Mínguez, hermano del también fotográfo fallecido Pablo Pérez-Minguez (Madrid, 1946 - 2012) -Premio Nacional de Fotografía en 2006-, alcanzó el reconocimiento público a finales de la década de 1970 y la década de 1980, constituyendo uno de los artistas básicos de la movida madrileña.
En los inicios de su carrera participó activamente en numerosas actividades e intervenciones artísticas en las galerías Buades, Multitud y Vijande de Madrid. Su serie "El Caballero de la mano en el pecho" pudo verse en la feria madrileña ARCO del año 1983, gracias a la Galería Estampa; y en 1984 expone la retrospectiva "20 años aprendiendo a mirar" (1965-1984), en las salas Pablo Ruiz Picasso de la Biblioteca Nacional, en Madrid.
Desde España realizaría un salto al panorama internacional con exposiciones en París, Copenhague, Oslo, Helsinki, Bruselas, Varsovia, Siria y Estados Unidos, entre otros países del mundo.
El reconocimiento institucional le llega con la incorporación de su obra a la colección fotográfica del Museo Reina Sofía de Madrid con la exposición "Cuatro direcciones. Fotografía contemporánea española, 1970-1990", celebrada, en este museo, en 1991, y comisariada por Manuel Santos.
Luis, como su hermano Pablo, se relacionó con artistas plásticos como Carlos Alcolea, Carlos Franco, Luis Gordillo, Sigfrido Martín Begué, Guillermo Pérez Villalta o su primo Rafael Pérez-Mínguez (Madrid, 1949 - 1999). Éstos, agrupados en el colectivo conocido como 'Esquizos de Madrid' iniciaron en plenos años 70 un retorno a la pintura figurativa, en un momento en que lo conceptual y más aséptico eran lo que imperaba.
Hace unos pocos años, el Museo Reina Sofía, organizó la muestra itinerante "Los esquizos de Madrid. Figuración madrileña de los 70", en donde, los comisarios de esta exposición María EscribanoIván López Munuera y Juan Pablo Wert, incluyeron obras de Luis Pérez-Mínguez.
Entre sus últimas exposiciones: individuales como "Desde lo infinito", en la galería Edurne (Madrid), "Volúmenes" en Rafael Pérez Hernando (Madrid); duales como "Los hermanos Pérez-Míguez: Luís y Pablo" en Amador de los Ríos (Madrid) y "Nada nuevo 2" -junto a su amigo el fotógrafo balear Antoni Socías (Inca, 1955)- en San Martín Centro de Cultura Contemporánea, en Las Palmas de Gran Canaria; y colectivas como la "V Bienal de Arte Contemporáneo de la Fundación ONCE", muestra, incluida en el circuito de PhotoEspaña 2014, con otros 38 artistas, seleccionados por el equipo curatorial integrado por Giulietta Speranza y Miguel Cereceda.
Su obra figura en colecciones particulares e institucionales como: Colección Leo Castelli (Nueva York), Museo de Arte Moderno de París, Colección Drouo (París), Cámara de Comercio de Madrid - IFEMA (Madrid), Colección Fondo Museo Español de Arte Contemporáneo (Madrid), Museo Postal y Telegráfico (Madrid), Colección Pilar Citoler, (Zaragoza), Colección Hotel Bauza (Madrid), Fundación Sa Nostra (Palma de Mallorca) y Colección Centro Atlántico de Arte Moderno (CAAM) (Palmas de Gran Canaria), entre otras.

Un regalo de JFV


James Joyce’s Humorous Morphology of the Many Outrageous Myths about Him

by 
How the celebrated author earned a reputation as a lazy coke-head movie mogul with a peculiar clock habit.
While inhabiting all our contradictory selvesmay be the key to true happiness, when it comes to those in the public eye, such manufactured and often conflicting mythologies of self are often projected onto them by way of popular legend. This is especially true of those most reclusive and reticent about offering direct glimpses of the private persona beneath the public figure, thus enveloping the observed in alluring ambiguity which the observers readily fill with fanciful hypotheses and contemporary folklore.
From the ceaselessly entertaining Funny Letters from Famous People (public library) — which also gave us the best resignation letter ever written, courtesy of Sherwood Anderson, and Lewis Carroll’s hilarious letter of apology for standing a friend up— comes this letter James Joyce wrote to Harriet Shaw Weaver on June 24, 1921, mere months before Ulysses was published by Sylvia Beach. The celebrated author lays out a characteristically long-winded and uncharacteristically humorous morphology of the outrageous myths and legends about him, while managing to slip in a dual jab at psychiatry frenemiesJung and Freud — an aside especially gratifying in its symmetry, given how meticulously Freud engineered his own myth.

James Joyce by Berenice Abbott
A nice collection could be made of legends about me. Here are some. My family in Dublin believe that I enriched myself in Switzerland during the war by espionage work for one or both combatants. Triestines, seeing me emerge from my relative’s house occupied by my furniture for about twenty minutes every day and walk to the same point, the G.P.O., and back (I was writing Nausikaa and The Oxen of the Sun [for Ulysses] in a dreadful atmosphere) circulated the rumour, now firmly believed, that I am a cocaine victim. The general rumour in Dublin was (till the prospectus of Ulysses stopped it) that I could write no more, had broken down, and was dying in New York. A man from Liverpool told me he had heard that I was the owner of several cinema theaters all over Switzerland. In America there appear to have been two versions: one that I was almost blind, emaciated and consumptive, the other that I am an austere mixture of the Dalai Lama and sir Rabindranath Tagore. Mr. Pound described me as a dour Aberdeen minister. Mr. [Wyndham] Lewis told me he was told I was a crazy fellow who always carried four watches and rarely spoke except to ask my neighbor what o’clock it was. Mr. Yeats seemed to have described me to Mr. Pound as a kind of Dick Swiveller. What the numerous (and useless) people to whom I have been introduced here think I don’t know. My habit of addressing people I have just met for the first time as “Monsieur” earned for me the reputation of a tout petit bourgeois while others consider what I intend for politeness as most offensive. . . . One woman here originated the rumour that I am extremely lazy and will never do or finish anything. (I calculate that I must have spent nearly 20,000 hours in writing Ulysses.) A batch of people in Zurich persuaded themselves that I was gradually going mad and actually endeavoured to induce me to enter a sanatorium where a certain Doctor Jung (the Swiss Tweedledum who is not to be confused with the Viennese Twiddledee, Dr. Freud) amuses himself at the expense (in every sense of the word) of ladies and gentlemen who are troubled with bees in their bonnets.
I mention all these views not to speak about myself or my critics but to show you how conflicting they all are. The truth probably is that I am a quite commonplace person undeserving of so much imaginative painting.

lunes, octubre 13, 2014

ILUSION


Es un día más de otoño, de ilusión y deseos de alcanzar el éxito. Aquella se cumplirá pero la realidad terminará por darnos la razón. No se podrá lograr el deseo. Este no es suficiente; sin embargo, allana el camino de la ilusión por la vida, sin que sea un cuento.

«Con la claridad aumenta el frío» y de una manera expresa, en la sutil forma literaria de Efímera apoyada en el mensaje de referencia inevitable de Thomas Bernhard. De él se dice «ácido», sin llegar a preguntarse la causa, y sí la hay, coherente y de profunda realidad social que impide el deseo.

Truman Capote me echa una mano para recordar:

«El talento no es más que un látigo con el que poder fustigarse debido a la dificultad que supone vivir acompañado de la clarividencia».

El problema no es saber más, sino antes, lo que obliga a aprender del secreto de la soledad y su silencio; a contestar buscando el cambio que genera el temor y el miedo, ese que impide atravesar la débil e inestable pasarela que lleva hasta la otra orilla más iluminada... Y se genera frío en la cumbre plana y vacía, o en la profundidad del lago donde el sonido duerme... Y tu interior es una ruleta que gira y gira hasta envolverte del frío duro y seco de los que juegan y quieren, sin razón, ganar, sin llegar a hacerte sentir la humedad ni temer perder el juego.

¡Feliz tarde de otoño! Ulises 1

Andrea Santolaya. "Cartes de visite"


sábado, octubre 11, 2014

Con la claridad aumenta el frío



Ayer supe que le habían dado el Nobel de Literatura a Patrick Modiano, he imaginé que Carlos García-Alix estaría contentísimo, un contento de dimensiones inconmensurables. Yo lo hubiera querido escribir ayer en el blog, pero google, que está en la nube, ha cambiado claves y contraseñas y ya no sabemos quién fue quién, ni quién es quién, pero sí que yo tenía un enfado de dimensiones inconmensurables, enfado que intentó sosegar con éxito el escritor AS llevándome a La Abadía. Las palabras de Thomas Bernhard me hicieron reír, risas de dimensiones inconmensurables, como las medidas de la casa de Bernhard en la Alta Austria.

Modiano es muy Joyceano, Paris y Dublín, las calles y los edificios impregnados de los hálitos y las huellas de las niñas llevadas a los campos de concentración y de los hombres que no desean regresar a sus hogares y deambulan por las ciudades como derviches en busca de consuelo. Y Bernhard habla de su amigo Wittgestein. Y AS y yo, en la oscuridad de la sala recordamos a los nuestros, aquellos, enfermo y loca de humanidad y sabiduría de dimensiones inconmensurables, los dos nos han dejado un poquito huérfanos, pero los dos caminan de la mano por la veredas del cielo.

Los tostados y ocres visten los árboles del jardín y yo recuerdo la belleza inconmensurable del otoño en Providence.  Y me pregunto si las ardillas de Dublín pegarán sus manitas en las ventanas de la que fue mi casa, que ahora será de otros. Recuerdo a mis amigas, Carol, Rachel, Muriel, May y lo hago con mucha gratitud, pues la amistad en otras latitudes se manifiesta como apoyo. La realidad y la verdad allí están cerca del cielo y aquí cerca del frío. Y google en la nube pregunta nombres y teléfonos y desea nuestras caras y nuestras almas y esa codicia de dimensiones inconmensurables terminará como los establos de la casa de Bernhard en la Alta Austria.

https://www.youtube.com/watch?v=CrPrJ0ih8Kc

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domingo, octubre 05, 2014

Inaguración en Vuela Pluma: Mariana Laín. En San Lucas 3, el sábado 11 de octubre. Te esperamos.


miércoles, octubre 01, 2014

Bloomsday Society y bloomsdaysociety.blogspot.com

Queridos socios:

Pronto os enviaremos la invitación definitiva.

Gracias por vuestro apoyo.



Adivina adivinanza, ¿quién es el niño sentado en la yerba?

(...)
Wolsey murió en la Abadia de Leicester
donde los abades le enterraron.
Cancro es una enfermedad de planta;
(...)
¡Qué bien se estaria echado sobre la esterilla delante del fuego, con la cabeza apoyada entre las manos y pensando estas frases! Le corrió un escalofrío como si hubiera sentido junto a la piel un agua fría y viscosa. Había sido una villanía de Wells  el empujarle dentro de la fosa y todo porque no le había querido cambiar su cajita de rapé por la castaña  de él, de  Wells, por aquella castaña vencedora en cuarenta combates. ¡Qué fría y qué pegajosa estaba el agua! Un chico había visto una vez saltar una rata al foso. Madre estaba sentada con Dante al fuego esperando que Brigida entrase el té. Tenía los pies en el cerco de la chimenea y sus zapatillas adornadas estaban calientes¡ y ¡tenian un olor tan agradable! Dante sabía un montón de cosas. Le había enseñado donde estaba el canal de Mozanbique y cuál era el rio más larga de América, y el nombre de la montaña más alta de la Luna. El padre Arnall sabía más que Dante porque era sacerdote, pero tanto su padre como tio Charles decían que Dante era una mujer lista y muy instruida. Y cuando Dante después de comer hacia aquel ruido  y se llevaba la mano a la boca, eso se llamaba acedía (,,,)