MAS SOBRE “EL FINAL DEL DESFILE”: 1ª PARTE

El narrador de esta novela es un narrador omnisciente, heterodiegético, equisciente.
Narra en tercera persona y con múltiples y extensos diálogos que proporcionan amplia información de los personajes.
Esta 1ª parte de la novela se titula “Hay quien no…” que está dividida en 2 subcapítulos que a su vez constan de VII bloques la primera parte y VI la segunda. Cada uno de estos bloques corresponde a una de las escenas donde va discurriendo la acción narrativa.
Toda la obra ocurre en Inglaterra.
La primera acción narrativa se desarrolla en un vagón de tren, donde viajan los dos jóvenes funcionarios, personajes más importantes de la novela.
Tietjens es el protagonista principal, Macmaster el segundo. Todo en esta escena destila excelencia, están rodeados de adjetivos tales como impecables, inmaculados, minucioso, higiénicamente…

Ver retrato físico y psicológico de ambos en la anterior entrada en el blog de Hispaniola.

Esta primera parte sirve para presentar de forma pormenorizada a todos los personajes:
Tietjens y Macmaster, Sylvia y Valentine, la Sra. Wannop y la Sra. Sutterwhite.
El enumerarlos de dos en dos responde a mi deseo de dejar constancia del juego de contrarios que desarrolla FMF. Gracias a los defectos de uno resaltan las virtudes del otro.
Añadiría además a la inefable Sra. Duchemin, a quien no he encontrado contrario: Edith Ethel, más tarde señora de Macmaster. Milady. Tal vez el hermano mayor de Tietjens?
Vincent Macmaster es el personaje que logra materializar sus sueños en la primera parte de la novela.
Sobre Sylvia Tietjens me extenderé más adelante, personaje fascinante de quien más se puede apreciar una evolución en esta primera parte.

Continuará.

MI ENCUENTRO CON MOLOC

Yo reclamé más tiempo.
Yo lloré a las sombras
Yo quise llevar luz a sus entrañas.
Yo volé lejos en busca de tumor killers
Yo hurgué entre alvéolos al maligno
Yo quise engañar tumores
Yo pretendí apartar al Moloc hambriento
Yo vi llegar esa noche de frío
Yo reclame aun más tiempo
Más tiempo
Me quedé gritando y le vi. marchar mientras gritaba en la oscuridad
Yo me puse de pie en su último minuto
Yo vi salir su último aliento, ese que fue solo mío
Yo vi a mi hijo cerrarle los ojos
Yo grité las preguntas y el cielo escupió
Se te acabó el tiempo
Moloc de fauces hambrientas
Insaciable enemigo
Yo mastiqué llanto
Lágrimas que el tiempo secará

BIOGRAFIA

JACK KEROUAC
Jean-Louis Lebris de Kérouac, conocido por Jack Kerouac nació en Lowell, Massachussetts, nacido el 12 de marzo de 1922.
Hijo de emigrantes franco-canadienses, no aprendió a hablar inglés hasta que empezó a ir al colegio católico de su ciudad, a los seis años.
En la escuela secundaria destacó en el fútbol americano lo que le proporcionó una beca para la Universidad de Columbia en 1940. La rotura de una pierna le mantuvo alejado del fútbol una temporada y, a la vuelta, desavenencias con el entrenador Lou Little le hicieron dejar definitivamente el deporte. Poco después Jack abandonaría la universidad y se echaría a la carretera. Recorrió los Estados Unidos trabajando en múltiples empleos y se enroló en la marina mercante, viajando por el Atlántico Norte e Inglaterra. Los viajes continuaron por tierra cruzando Méjico, el Norte de Africa, Europa y Los Estados Unidos acompañado en ocasiones por sus amigos Allen Ginsberg, Neal Cassady y William Burroughs, a los que había conocido en NY.
En 1957 consiguió publicar "En el camino", escrita seis años antes, y en la que desarrollaba su teoría de escribir que bautizó como "prosa espontánea". Inmediatamente obtuvo el reconocimiento del público convirtiendose en portavoz de la Generación Beat. Más tarde publicaría "Visiones de Gerard", "Angeles de Desolación", "Visiones de Cody", "Satori en París", "La Vanidad de los Duluoz", "Los Subterráneos" y "Doctor Sax" entre otras..

Durante el tiempo que pasaba en tierra, también se ganó la vida atendiendo garajes, como periodista deportivo y como guardafrenos en el Southern Pacific Railroad de San Francisco- Se casó tres veces y tuvo una hija

La fama acabó con el tímido alocado de Kerouac, que tenía la costumbre de presentarse borracho a las entrevistas para intentar superar el difícil trance de explicar la mística de las novelas que había escrito muchos años atrás y nadie se había atrevido a publicar.
Murió el año 1969 en Florida, ya retirado de la actividad pública, donde vivía junto a su madre y su mujer, a la edad de 47 años y debido a un derrame interno, producto de una cirrosis.
En su tumba se puede leer el siguiente epitafio "Ti-Jean, ha honrado la vida".
Le fue otorgado un doctorado póstumo por parte de la universidad de Masachusets.

RAZON DE TENER HOY OJERAS

En cuanto comprobé mi aportación semanal al blog me saltó a la vista, demasiado tarde, broder:
Claro está, me ha quitado el sueño:
Escribí gravar, pero mi intención era poner grabar.
Pido perdón, humildemente . Ya tengo solución si me vuelve a acosar el insomnio: repetir 200 veces, como un mantra que:
Gravar, con v, viene del latín gravāre, y solo significa:
1. Cargar, pesar sobre alguien o algo.
2. Imponer un gravamen.

Mientras que grabar, con b, que viene del francés graver, significa:
1. Señalar con incisión o abrir y labrar en hueco o en relieve sobre una superficie un letrero, una figura o una representación de cualquier objeto.
2. Captar y almacenar imágenes o sonidos por medio de un disco, una cinta magnética u otro procedimiento, de manera que se puedan reproducir.3. Fijar profundamente en el ánimo un concepto, un sentimiento o un recuerdo.

MONTAIGNE EN LA TORRE

Leo que Montaigne nunca se consideró a sí mismo como escritor.
¿Te había contado que vivió una estrecha y fecunda amistad con otro "ser admirable"? Etienne de la Boétie, amistad breve pero intensa. A Michel de Montaigne se le considera como uno de los creadores, a su pesar, de la prosa moderna. Escribe en “yo”: narrador homodiegético, bróder!
De Etienne te hablaré en otra ocasión.
Michel se retiró a su torre en el Périgord, tierra por cierto de buen foie-gras y buena pesca (va por Hispaniola), a la edad de 38 años. Para entonces había desempeñado todo tipo de cargos públicos, alguno que otro en herencia. Pero 38 años! y se retira para poder dedicarse a escribir! Y además escribir para conocerse! Ya te dije que no creía poseer vocación literaria.
Pero además le pesa la ausencia de su amigo, Etienne. Y a él dedica en parte los primeros capítulos de sus “Ensayos”, que son, a decir de los que tiene autoridad para tal, su obra cumbre.

Escribe que "Quiero que se me vea en mi forma simple, natural y ordinaria, sin contención ni artificio, pues yo soy el objeto de mi libro", y aquí tenemos al Homo-extradiegético, broder.
Desea mostrarse sin máscaras, más allá de artificios, conseguir desvelar su yo más íntimo en la desnudez de la esencia, "describir al hombre, y en particular a mí mismo (...) y se encuentra tanta diferencia entre mí y yo mismo que entre yo y otro". Tema universal, pienso yo.
Defiende, aunque yo más bien te diría que desarrolla, el escepticismo.
De su vida podría contarte curiosidades y anécdotas que sobrepasan el espacio razonable de este medio en que escribo y en el que tú lees.
Pero, y ya acabo, si hay algo que sorprende es la literatura sincera, y se excusa haciendo notar la inutilidad de "volver a decir peor lo que otro ha dicho primero mejor".
Yo me lo imagino leyendo las citas que hace gravar en las vigas de su estudio en la torre, entre otras: “Que sais-je?”, tradúcelo por “¿Yo que sé?”, o “¿Qué se yo?”.

Pues eso: yo poco o nada.

CRIA FAMA Y PUBLICA

Un texto inédito de Jack Kerouac (autor de “En el camino”) o de William Burroughs autor de “Junkie”) están bien. Pero un inédito escrito a cuatro manos, podría ser aun mejor.
Peguin Classics va a publicar muy pronto “And Hippos were bolied in their tanks” texto que fascinará seguro a los seguidores de la Beat Generation.
Es este un thriller escrito en 1944, tras el asesinato de David Kamerer a manos de Lucien Carr, ambos amigos de Kerouac. El autor confesó los hechos a Kerouac y Burroughs, que le ayudaron a deshacerse del cuchillo, pero no acudieron a la policía.
Carr se declaró culpable de homicidio y fue condenado a veinte años de prisión, aunque cumplió el mínimo de dos años, Kerouac fue detenido también en relación con el asesinato en 1944 y pasó algún tiempo "a la sombra", porque su padre no quiso pagar su fianza, al contrario que Burroughs, también arrestado, pero que evitó la cárcel gracias a la fianza pagada por su familia.
Durante su estancia en la cárcel, Kerouac se casó con su novia, Edie Parker, que fue quien terminó pagando su fianza.
Ambos autores no puedieron publicar el libro en su día. El título está inspirado en una noticia escuchada por Burroughs sobre un incendio en el zoológico de St Louis, en Missouri.
Rechazado en 1945, mucho antes de que los autores fueran célebres, el manuscrito fue después bloqueado por Burroughs y Carr. Al morir éste, en 2005, se despejó el último obstáculo para su publicación.
Pero, lee esto:
"Este era uno de los primeros libros que escribieron...Probablemente es malo. Pero no estoy sorprendido de que se publique ahora porque es una forma de hacer dinero con el éxito asegurado", dijo el biógrafo del autor de “En el camino” en recientes declaraciones reproducidas por "The Sunday Telegraph".

PASO A PASO

Pienso primero en el ladrillo: de uno en uno: ya sabes a qué me refiero, si imagino la pared entera me entra vértigo. Me dispongo a construir. Terminar, como diría Lady Changos, con el “presente periodo de aflicción”. Y así invocando como Elizabeth a Francis Bacon me pongo a ello, tratando de “elegir las palabras para ponerlas en el lugar correcto”.
Acaso será como al subir a una torre alta, alta, alta, que es mejor no mirar arriba, alzar la vista solo lo necesario. Olvidé como se hacía esto, lo de escribir. Así que como si de un niño se tratara, doy pasitos cortos, sin levantar mucho la pierna, evitando zancadas largas que pudieran hacerme caer, y no mirar muy alto para no sentir el vértigo.

En el viaje a las tierras de Obama, percibí una ilusión flotando en el ambiente. Los que nunca compran periódico ese día lo hicieron, y lo guardaron con la certeza de que sería histórico. Tal vez ocurre esto cada cuatro años, yo no lo recordaba así. También descubrí asombrada una ciudad dónde se vive, como de espaldas a la que se visita. El otoño caía de los árboles, alfombrando las calles expectantes, de la que dicen que nunca duerme.

Tenía una cita con el MOMA. Un MOMA renovado, agrandado, más moderno y más MOMA.
Miró y Van-Gogh como huéspedes de paso. Claro que busqué el comentado “Christina’s World”, aquel de Andrew WYETH, y lo encontré. Realismo mágico.
Pasé un buen rato observándolo. Christina de espaldas en el primer plano, con el cabello brillante, algo despeinada, la postura forzada. Sola en medio del campo reseco. La casa y el granero en alto, y del granero salen volando varios pájaros negros. Christina de lejos mira la casa en torturada postura como tratando de avanzar sin conseguir dar un paso. Es entonces cuando ves su codo hinchado. No solo es el codo, las manos también deformadas, medio enterradas en el trigo seco. Y no hay más personajes, ni un árbol. Tortura, dolor, fortaleza y soledad.
Luego he averiguado que Christina Olson fue vecina del pintor, A. WYETH, padecía poliomielitis pero detestaba utilizar la silla de ruedas, y se desplazaba así, medio arrastrándose. No se cual es la verdad de la historia, el cuadro pertenece a la colección permanente, y la fuerza del Christina no cambia por ello.

El resto de la visita y de la ciudad fueron todo disfrute.

1RA CRONICA

Pensaba cual sería mi tema, algo interesante, original y al alcance de mis aptitudes. Y mientras oigo, más que escucho, hablar de Montaigne y de La Boétie: anuncian un nuevo libro. Un semáforo más largo de lo normal, así me lo parece. Ya de vuelta en casa cae en mis manos un artículo de Montaigne, habla de su amistad con La Boétie. Creo en las señales cada vez más.
Me gusta el cine antiguo, sin entender, solo lo disfruto, los guiones son redondos, pocos los medios y los actores de calidad. Veo a Catherine Hepburn interpretar a la esposa de Schumann, maestro atormentado de Bach. Otra amistad.
Segunda vez en tan poco tiempo que se habla de amistades, no puede ser casualidad, me queda prendida la lucecita, la amistad entre autores, seres excepcionales, los creadores de los que bebemos.

-Centrar el asunto-

Entre las novedades mediático-literarias francesas surge otra amistad, esta inesperada, entre Michel Houllebecq y Bernard Henri Levi: quién lo hubiera sospechado.

Salta la chispa, ya si que estoy convencida. De momento elegí las amistades extrañas, las fructíferas, que enriquecen no solo a los componentes del círculo, uf! casi escribo los miembros, pero no he podido mantener el término y lo he sustituido por componentes.

-Buscar nombre y elegir el tono-
Pronto te contaré algo que leí acerca de Montaigne y de La Boétie.

Prometo crónicas de amistades, de aquí y de allá, más de una vez repetiré en Francia, ya lo advierto, aunque parto de inmediato hacia la tierra del flamante suertudo: Barack, el elegido, el esperado. Tal vez pueda contaros algo que no sepáis: qué difícil, ya está dicho todo, al momento, al instante.

¿Qué se contará en dos siglos de la amistad de BHL y de Houllebeq? En mi próxima crónica sabrás algo más, o no.

-Crear un texto, tramar el argumento, y publicar; pues eso, manos a la obra, que equivale a dedos al teclado, y a lanzarse-

Dirás tal vez que hace mucho tiempo, y yo convendré que no te falta razón, tanto que me siento novicia. Pero me gusta estar aquí.