Sorcha

Salimos de la iglesia con las martas cibelinas y los armiños. Como todos los domingos tomaríamos los capuccinos a la polaca en Bianconis y esta vez nos despediríamos con un Merry Crhistmas y un Buon Natale, a pesar de Witold Gombrowicz no somos eslavistas todavía, nos lamentamos. Lo sentíamos por los ojos azules que siempre nos atendían entre estresados y atentos. La nieve iluminaba los tejados de Merrion Road.Iríamos a cotillear a Brown Thomas y luego a almorzar a Davy Byrnes(*), no mozzarela como traducen, sino gorgonzola, que tampoco, demasiado frío para evitar el pavo y el puré de patata calentito.Sorcha estaba bellísima, enimágtica y Frank grande, como el Pedro de Guerra y Paz. Maverick.El frío nos sorprendió en la puerta y Grafton estaba iluminado de rojos y plateados y los paseantes sujetaban bolsas exhaustas. Nos despedimos en Duke.Sorcha, grité, y ella volvió la cabeza despacio para buscar la sonrisa davinci.Feliz cumpleaños.You have a good memory.Do not be pretty sure, sister.

(*)Hispaniola, ¿te acuerdas?, Bloom.