El salón de los pasos perdidos. Madrid, 21 de noviembre de 2014.

Una lluvia de hojas amarillas sembró mi ánimo matutino de esperanzas.
La cita era a la una, y más de una vez había eludido el acto.
Prefiero recoger el diploma en la secretaría, le había dicho a un amigo, sin solemnidades.

Sin cobardías, me prometí una tarde de galerna semanas después, honrarás a vivos y muertos.
Le dirás adios a los pasos perdidos, me decía mientras pisaba los charcos del Paseo de la Castellana. Premoniciones, las de siempre, entre los juncos del alma algo flota sobre el agua.

Y a la una entramos por la Plaza de París, familiares y amigos, y dejé que el hombre me abrochara la toga, y atravesé la biblioteca hasta llegar al salón de actos, y lei mi nombre en una butaca y levanté la vista, sí ya les han sentado, me tranquilicé, y mamá decepcionada por no estar a mi lado.

Y las togas negras danzaban al ritmo de apellidos y aplausos, y en cada hálito recordé errores y aciertos, espejismos de décadas, el carro de los muertos ha pasado por aquí, llevaba la mano fuera por eso la conocí. 
Y en cada latido pensaba en mi amiga, y tus pasos no se perderán porque siempre serán los mios, hasta que atraviese el salón y todo no importe.

Motivos florales dorados, butacas de terciopelo rojo, suntuosidad en la última instancia.
Sólo somos reos de nosotros mismos.

Y la luz iluminaba las vidrieras modernistas. Motivos masónicos y hazle una foto aqui, insistía.

 Y la joven robusta de seguridad impide el paso al Salón de los Pasos Perdidos, no importa, le digo a mamá. Los pasos de las novicias resuenan en la cripta, pero deja de pensar en los muertos, y hazte una foto en el patio.

Ocres y rojos tapizaban la Plaza de Paris.


A la magistrada María José Bernal. In memoriam.